Historia de Mi Muerte

Esta evocatoria poética no es un homenaje al criticable, mas apasionante derrotero existencial de su autor.

Esta evocatoria es un homenaje a la belleza de la poesía por sobre cualquier frontera político/ideológica. Por que el arte se valora en tanto arte, y no por el accionar que en su vida, fuera del ambiente de las letras, haya desarrollado el hombre que tuvo la capacidad creadora.

La HISTORIA DE MI MUERTE, escrita allá por 1917, tiene la tinta de plumín empleada por don Leopoldo Lugones. Pero este humilde servidor, siente en carne propia el riguroso metal con que estos versos ahondan las lastimaduras del corazón.

HISTORIA DE MI MUERTE, Leopoldo Lugones

Soñé la muerte y era muy sencillo;

una hebra de seda me envolvía,

y a cada beso tuyo,

con una vuelta menos me ceñía

y cada beso tuyo

era un día;

y el tiempo que mediaba entre dos besos

una noche. La muerte era muy sencilla.

Y poco a poco fue desenvolviéndose la hebra fatal.

Ya no la retenía

sino por solo un cabo entre los dedos...

Cuando de pronto te pusiste fría

y ya no me besaste...

y solté el cabo, y se me fue la vida.

Virginia

LÍNEA DIRECTA

La inocencia soñadora te ilumina
tus ojos confitados levitan al encuentro
del horizonte verde de donde provengo
con mi valija repleta de versos.

Contemplo algunas palomas al viento
el aire que respiro acorta el trecho
que separa tus manos de mis dedos;
todos los rumbos conducen a tu reino.

Avanza nuestro diario
a fuego lento
entre acordes y cantares desandamos
el arroyo de pasados desalientos.

Te digo Peke por ser tan gigante:
tu corazón se expande como el universo.

Las líneas angulosas del sosiego
pacen entre tu mentón y cuello
cual pirámides egipcias hurtadas
por piratas en la barca de mis sueños.

Es el inicio de mi ruptura con el miedo
me sobran letras en los bolsillos
abundan las ansias en mis verbos

Y el cartel luminoso de mi alma
intenta comentarte cuánto te quiero.

Ramos Mejía, 24/01/2008 - En exclusivo para mi Peke, que es para mí como el primer rayo luminoso del amanecer.

Continuidad del sueño

Principio y Fin

Fin de año que nunca se termina

la vida misma jamás se acaba

fin de ciclo para los corazones

que lucen su armadura y esconden sus entrañas.

Bienvenida al año en pañales

canto tenue que acaricia el alma

fuego sin llamas madurando su destino

sol naciente que irrumpe en mi ventana.

Pájaro que acaba de emprender su vuelo

aún no despliega del todo sus alas

volcanes de ilusiones clarifican el camino

y sostendrán mis huellas cuando mi estrella decaiga.

La vida es sueño, y sin sueños es nada

mis mejores anhelos brillarán en tu esperanza.

Serenidad bien ganada

ALGO LLAMADO PAZ

Algunos pájaros y sus conversaciones

es todo lo que oigo

esta tarde de huesos reposados

sobre un colchón

de hojas frescas,

perfumes que arriman ángeles

a mi resguardo

esta tarde de brisas

sin tormentas a la vista,

esta tarde que me duermo

deseoso de

volver a despertarme.

Ramos Mejía, 15/12/2007 - En pleno estadío de levitación gracias a seguir avanzando la vida fiel a mis convicciones, inmune a los venenos de la mala hierba que uno se cruza por ahí...

Detrás de una ventana...

Detrás de una ventana, podemos hallar mundos jamás transitados. Detrás de una ventana está el orden o el caos, el cielo o el infierno, el primer beso o el último adios.

Las ideas fluyen como luminarias colgadas del saco de un hombre que mira al horizonte sin hallar las respuestas de las preguntas que nunca terminó de realizarse.

Otros pasan sin mirar a través de las ventanas, indiferentes frente a las delicias o los horrores que circundan a su alrededor.

El cielo suele nublarse antes que podamos contemplar al sol brillante. El césped lucía más verde cuando, descalzo, avanzaba sonriéndoles a mis padres, quienes con sus alas desplegadas aguardaban para estrecharme en un abrazo redentor, el abrazo que le daba finalización a mis primeros pasos. Y el césped era de un verde intenso, no como el amarillento que observo por estos días. El clima era más templado, sin tantas tormentas, sin tantas sombras reflejadas sobre tenebrosas paredes nocturnas, un océano manso para navegar sin timón a ritmo firme y en dirección definida, sencillamente orientada, confiado en la corrección de la misma.

Miro una ventana abierta, desde el callejón de mi tiempo, y busco los secretos de un paraíso que, salvo en mi memoria, no habrá de venir.

A pesar de todo... las persianas habrán de estar levantadas, por siempre.

Pink Floyd y yo

Tiempo

Haciendo tic tac con los momentos
que componen un día monótono
Desperdicias y consumes las horas

de un modo desconsiderado
Dando vueltas en un pedazo de tierra en tu ciudad
Esperando por alguien

o algo que te muestre el camino.
Cansado de tumbarte bajo el sol
Quedándote en casa mirando la lluvia
Eres joven y la vida es larga y
Hoy hay tiempo que matar
Y luego te das cuenta un día que ya tienes
diez años detrás de ti
Nadie te dijo cuando correr,
y te perdiste el disparo de largada...

Y tú corres y corres para alcanzar al sol,

pero se está poniendo
Y girando velozmente para de nuevo elevarse

detrás de ti

el sol es el mismo de modo relativo,

pero tú eres más viejo
con aliento más corto

y un día más cerca de la muerte.

Cada año se hace más corto,
parece que nunca se encontrara tiempo
planes que fracasan
o media página de líneas garabateadas
esperando en silenciosa desesperación
es la manera inglesa
el tiempo se fue,

la canción terminó,
aunque tendría algo más para decir...

Cuando el vaivén deviene en desequilibrio...

SUBLIMINAL

A quien corresponda

Cambia el paisaje
de la mano de las estaciones
similares sentires
apenas varía el nombre.

Puntos suspensivos
frente a tus oscilaciones
espejo de la locura
murmuras por los rincones.

Compromiso sin garantía
lazos laxos que se rompen
promesas perdidas en el tiempo
aterrizan sobre un pantano
que las absorbe.